С одной стороны, звонок Рихарда, извещавший о скором визите, был кстати. Им было что обсудить. С другой же… «Да мать твою, Гретта! Сколько ж у тебя шмоток?!»  - очередная найденная тряпка, на этот раз у кофеварки, не глядя полетела в сторону холла, в гору уже обнаруженных ранее. И тоже в самых неожиданных местах.
Авральная уборка перед приходом Болема не была чем-то необычным. Скорее это был их небольшой привычный ритуал. Рихард звонил – Чак принимался метаться по дому с намыленной жопой в поисках того, что находится не на своих местах. Если не успевал, то делал покаянный вид, шаркал ножкой, а потом всё как-то забывалось само собой. Проверенная схема работала ровно год, пока в доме не появилась Гретта. Вот уж кто умел помножить все потуги на ноль. Даже шарканье ножкой и виноватая морда не помогали. А ведь самое забавное, что именно Чак срач не разводил. Ну, разве что в своей комнате. Но туда Болем не заглядывал никогда. Наверно инстинкт самосохранения работал.
Нет, вот почему именно сегодня, когда благодушное настроение Рихарда было просто жизненно необходимо, эта стервь разошлась на полную и свалила? Или это только так казалось и она всегда так бардачит? Очередная женская финтифлюшка отправилась за микроволновку. Пусть потом ищет. Если вспомнит.
Блядь! Вот и замок щёлкнул. Губка полетела в раковину с недомытой посудой. Всё равно он сюда почти никогда не заглядывает, а вот гора шмоток в холле незамеченной точно не останется. Парень рванул устранять улики. Чужого, к слову, преступления.
Вообще он всё чаще в последнее время ощущал себя не на своём месте.  Лишним, ненужным. Щенком, которого подобрали из жалости, но который перерос свою умильность. И теперь занимает слишком много места.  Мешает, путается под ногами.
Он тряхнул головой отгоняя лишние мысли. И запихивая неаккуратный ком одежды в стиралку, не разбираясь что можно вообще туда пихать, а что нет. Всё потом. А сейчас ему нужны деньги на поездку. И да, он знает, что месячный лимит ещё не вышел. И он, правда-правда, не спускал ничего на косметические новинки. Он вообще косметикой не пользуется, в отличии от кое кого. И нет, это не обида, и не ревность. И не ещё какая-нибудь сопливая херня из женских романчиков. Блядь, да он вообще сейчас не испытывает к этой блондинке ничего кроме раздражения, за потраченное на неё время. И нервы. И время. И ещё раз нервы.
Чак долбанулся лбом о глянцевый бок стиральной машинки, выбивая лишнее из головы. Это просто письмо от адвоката. Ему просто нужно съездить в Мэн. По делам. Это не какая-нибудь блажь, и не придурь. Хули он так распереживался?
Натянув на лицо привычную жизнерадостную лыбу, Грант отправился навстречу судьбе. Судьба, как и обычно, в виде Рихарда была какой-то напряжённой и не слишком жизнерадостной. Будто только и ожидала, что добротного пинка по яйцам.
- Хай! - Чак не замедлил подтвердить худшие опасения визитёра, - А жрать нечего, если только вчерашняя пицца тебя устроит.

Отредактировано Charles Grant (24-02-2019 08:24:40)

- Хм, дай подумать, - Чак изобразил тяжелейший мыслительный процесс, отчего лицо приняло ещё более придурковатое выражение, чем обычно. – Наверно, но я не уверен, потому, что всё закончилось? – выдав очевидное, он сверкнул улыбкой во все тридцать два, словно вот буквально только что решил одну из задач тысячелетия.
Нет, а чего Рихард ожидал? Он прекрасно знал ответ, и Чак его знал. И Гретта тоже смогла бы ответить, хотя это уже не точно. Грант иногда не понимал, действительно ли блондинка не понимает очевидного или искусно прикидывалась, работая на образ. Так зачем задавать риторические вопросы?
- Понятия не имею. Как обычно, к утру вернётся. Если не слишком увлечётся расчленением соседей или не застрянет в дверях со всем накупленным хламом, - весело фыркнув, он уже было дёрнул плечами, обозначая пожатие, но замер на середине движения, почувствовав на затылке чужую руку. Прикрыл глаза, впитывая ощущение, которым его Рихард не слишком радовал в последнее время. Невольно потянулся следом за ускользающей ладонью и понял – уже всё. Повернулся и вздрогнул всем телом, напарываясь на этот самый взгляд, который всё чаще ловил на себе. Недовольный, раздражённый. Брезгливый. Во рту мгновенно пересохло и почему-то стало кисло, а из него самого словно выпустили весь воздух. Внутри всколыхнулась и начала подниматься смесь обиды, злости и чего-то очень похожего на страх. Чак застыл, глядя на мага широко раскрытыми глазами, как кролик на удава.
А потом Рихард свернул на кухню.
И в голове осталось только: «Ой, бляаааа!» И картинка весёленькой жёлтой губки, плавающей среди гор грязной посуды.
«Не, про поездку сегодня точно лучше не заикаться», - тяжело вздохнув, парень поковылял навстречу ожидавшей его моральной порке, чуть не напоровшись на застывшего прямо на пороге Болема. Едва успел подхватить врученный телефон, несколько мгновений разглядывал его, пытаясь осознать сказанное, а потом спохватился и поспешил вслед за уже поднявшимся по лестнице Рихардом.
- Именно, сегодня пятница! Даже если кто-то и согласится “отварить” говядину, то за полчаса точно не уложатся. Но я могу сгонять в супермаркет, и потом пожарить стейки. Или мы можем вместе куда-нибудь сходить, - «Ага, Чак, охуенное предложение! Вы прям каждую пятницу по ресторанам ходите! Зачем же нарушать такую заебатую традицию?! Ты б его ещё на домашнюю игру университетской сборной позвал. Хот-доги на свежем воздухе пожрать».

Отредактировано Charles Grant (25-02-2019 20:05:29)

Чак чуть не спотыкается на очередной ступеньке, только чудом не уткнувшись носом прямо в белоснежную рубашку на груди Болема. «Он же сейчас пошутил?» - взгляд останавливается на губах мага, сейчас находящихся чуть выше уровня его глаз. Как всегда плотно сомкнуты, ни тени улыбки. Но он просто не мог всё это всерьёз! Или мог? Грант растерян. Действительно растерян, так что не может ухватить ни единой мысли из судорожно мечущихся в голове.
Он был уверен, что Рихард психанёт, пошлёт его. Он никуда с них не ходил. Никогда. Решив первые проблемы, после переезда Чака в Аркхем, Болем устранился. Казалось, его не сильно волновало, чем и с кем занят парень в его отсутствие. Они проводили вместе время, но всегда только дома.
Грант послушно позволяет утянуть себя дальше, уже на ходу расплываясь в светлой улыбке.
- Не, в Арктику не надо. Сомневаюсь, что там мы найдем себе ужин. Не будем же мы грабить пингвинов! – настроение резко скакнуло вверх. Рихард больше не злился и это главное. Что делать с недовольным Болемом, парень по большему счёту не знал. Зачастую не понимая, что же вызвало его недовольство. А спрашивать не рисковал, справедливо полагая, если маг и ответит – Грант его просто не поймёт. А если и поймёт – не факт, что сможет что-то сделать.
- А так без разницы, ты же знаешь: я дальше Мэна и не был никогда, - должно быть, он выглядел как обдолбанный идиот, но настроение действительно было отличным. Почему бы и не улыбаться? И даже визит Рихарда в его комнату не смог это настроение испортить.
Сам Чак полагал, что не такой уж у него тут и бардак. Просто обычное жилое помещение, а не стерильная чистота музейного интерьера, в которой привык обитаться сам маг.
Нырнув в шкаф, парень, не слишком задумываясь о выборе, вытянул первую попавшуюся футболку. Звуки немецкого застают его, когда он уже расправлял рукава. Обернувшись и поймав чуть мутный взгляд Рихарда, Грант облизал враз пересохшие и ставшие какими-то шершавыми губы. Болем переходил на этот язык только в двух случаях. И сейчас он совершенно точно не злился.
Быстро отвернувшись обратно к шкафу, пытаясь так скрыть смущение с изрядной долей возбуждения, Чак постарался угомонить свернувшие в совершенно однозначную сторону мысли. Да, ему всего двадцать. Хорошо, уже двадцать один. Но у него молодой, пусть и не совсем здоровый, организм, с вполне конкретными потребностями.  И дрочить каждое утро в душе далеко не выход.
Скорее тут стоило насторожиться, или даже испугаться, реакции самого Рихарда на чужие (его) увечья. Только вот как раз пугаться и не получалось. Получалось очень даже наоборот.
Сглотнув, пытаясь поборот вставший в горле ком, Чак со свей возможной беззаботностью выдал:
- Не сказал бы что у меня тут богатый выбор. Может мне одолжить что-нибудь у Гретты?
И только договорив, понял – это была явно не совсем та реплика, если он тоже хотел поужинать.

Кажется у него пылают уши. И шея, наверняка, тоже покраснела. Возможно, и не только она. Но ниже, начиная с лопаток, он уже не особо это чувствует. Всё же поддаётся назад, под едва угадываемые движения чужих ладоней. Ловит эти, скорее предвосхищения, чем ощущения. Просьба, больше напоминающая приказ. И Чак торопливо, немного суетливо и всё ещё, даже спустя два года, отчаянно стесняясь собственного уродства тянет недавно одетую тряпку через голову. Он не понимает, не может понять, чем же так привлекают Рихарда следы на его коже, если даже он сам невольно вздрагивает каждый раз, поймав своё отражение в зеркале. Но Болему нравится, и парень снова и снова загоняет поглубже панику и стыд, чтобы предстать перед ним таким какой есть.
Неприятное, тянущее чувство между лопаток. Наверное Рихард в очередной раз прокусил кожу. Это он тоже любит. Парень часто после секса видит следы крови на одежде. Именно там, в районе лопаток, чуть реже загривка. Порой ему кажется, что Болем может заиграться и выгрызть из него целые куски, а он этого и не заметит.
Чак мотает головой, отгоняя неприятную и такую несвоевременную картинку. По хрен! В конце концов, он ведь действительно этого не заметит. Так какая разница. Пусть только не останавливается.
Короткий, сдавленный и жалобный всхлип, когда Болем сначала обхватывает его, уже налившийся, член, словно обещая скорое удовольствие, но тут же выпускает, сминая уже задницу. Чак честно пытается вслушиваться в хлёсткие и, кажется, недовольные слова Рихарда, но они доносятся до него сквозь клубящуюся в голове муть и колотящуюся в ушах кровь нечётко, как старое скрипучее радио, мешая осознать сказанное.
А ещё ему жарко, толком не успевший подсохнуть пот, после очередной авральной уборки, проступает вновь, скатываясь неприятными каплями по вискам. Но Чак не успевает их смахнуть. С запозданием понимая, что Рихарда понесло и в этот раз будет больно.
Судорожно давится очередным вдохом, до побелевших костяшек, вцепляясь в рёбра шкафа. Успевает запрокинуть голову, что бы не биться ей при каждом толчке о ближайшую полку. А потом его накрывает. Там-то у него всё в порядке с чувствительностью. На какое-то мгновение даже кажется, что ноги не выдержат и позорно подогнутся. Но нет. У его возмутительно дорогих протезов есть свои плюсы. И им абсолютно всё равно, что именно ощущает их владелец.
Чак закусывает щёку изнутри, чтобы не скулить совсем уж явно, но полностью заглушить рвущиеся из него жалобные и пошлые звуки не выходит. Боль – это ничего, нужно просто немного потерпеть. Потом будет нормально, потом будет хорошо. И ничего, что завтра у него будет ещё та походочка. Всегда можно остаться дома, отговорившись, что его “накрыло”. Не очень-то и соврёт, к слову.

Чак хрипло выдохнул и ткнулся лбом в сгиб локтя, восстанавливая дыхание. Определённо так было значительно лучше, чем при дежурном передёргивании в утреннем душе. В голове ещё шумела кровь, а по телу уже растекалась приятная усталость. Даже саднящая боль была лёгкой и пока не доставляла каких-то неудобств.
Себе Грант вполне мог признаться, что скучал по хорошему сексу. И Рихарду, в последнее время вечно слишком занятому. Или увлечённому чем-то, или кем-то, другим.
Но озвучивать ничего из этих мыслей не стал. Лишние сопли, кому они нужны? Уж точно не Болему, который ему совершенно ничего не должен. Скорее наоборот, это Чак ему крупно задолжал. Хотя парень был бы не против продолжить сексмарафон. Минут через пять-десять. И на чём-нибудь более устойчивом. Опрокинуть на них обоих хлипкий, и явно непредназначенный для таких нагрузок, шкаф, было бы как минимум глупо, и нихрена не смешно. Но всё же он ухмыляется, представляя, как они оба барахтаются, пытаясь выбраться из-под опрокинутой коробки и высыпавшихся из неё немногочисленных тряпок. Наверняка, Рихард бы, всегда собранный и предельно серьёзный, смотрелся в этой ситуации ещё более комично чем сам Грант, даже с его то железными ножками.
- Да, душ был бы не плох, но мне в лом, а ты меня не донесёшь, - Чак встряхивается, как мокрый пёс, приходя в себя и подтягивает, наконец, спущенные, вместе с трусами, до колен джинсы. Один хрен, всё полетит в ближайшую стирку, а так, хоть какая-то иллюзия, что он прикрыт. Глупо, в общем-то, лишне и смешно, после того, что между ними только что было, и вообще было. Но ему так комфортней. И спокойней.
Брошенный Рихардом на пепельницу, с парой раздавленных косяков, взгляд, заставляет на пару секунд насторожиться и даже напрячься. Маг иногда реагирует на самые, казалось бы, обыденные вещи, слишком уж эмоционально, но следующая же реплика успокаивает Гранта и он, расплывшись в искренней улыбке, плюхается на свою кровать, в любой другой ситуации слишком тесной для них двоих. Но они же не собираются на ней спать? По крайней мере, Чак точно не собирается пока спать.
- Мне тут пришло письмо и я хотел поговорить, но это подождёт. Ты же никуда не торопишься и завтра ещё тут будешь? Это не горит, – да-да, это манипулирование. Грубое и топорное. Чак в этом не силён, в отличии от Гретты, и незаинтересованность в голосе слишком искусственная. Рихадр наверняка его раскусил. И уже готовится что-то ответить, но Чарльз знает свои сильные стороны. Даже если не понимает, и не любит их использовать. Всего-то и надо перекатиться на живот, подставляя магу свою изуродованную спину, и сползшие на самые косточки джинсы. Как щенок подставляет как раз таки мягкое, розовое и пушистое, пузо.
А чтобы замаскировать всю собственную напряжённость, Чак тянется к тумбочке, и, почти, не гремя банками с медикаментами, уверенно и привычно выуживает уже скрученный косяк. Зажигалка тоже обнаруживается на привычном месте, рядом с пепельницей.

Отредактировано Charles Grant (22-03-2019 21:42:20)