Сказать, что спал Флорис сейчас херово - ничего не сказать. Он спал, и это уже было неплохо, но сны эти были тревожны настолько, что лучше бы не спал вообще. Его трясло, он обливался потом, он падал с кровати. Кажется, его даже вырвало разок. Все выглядело как отравление, но он знал, что дело не в этом.
Его болезнь не была связана с физиологией, несмотря на то, что выражалась подобным образом. Его болезнь сидела у него в голове, выедая мозг чайной ложечкой. Иногда ему было лучше, но в основном ему было просто херово.
Наяву, при свете дня, он ещё хоть как-то мог контролировать свое состояние, преимущественно самоувещеванием и самоубеждением. Он говорил себе, что монстра нет. Он повторял, что он в безопасности. Он щипал себя, мол, смотри -;вокруг никого. Ты один. Ты, блин, всегда один. Никто тебя не тронет и никому ты не нужен. Никогда не был нужен. То, что случилось с тобой, как тебе кажется, случилось вовсе не с тобой, пойми уже. Не твоя боль, не твоя память. Перестань уже разрушать себе ещё сильнее.
Ночью же и по мне, все страхи оживали, окутывая спящий разум. Страх душил. Его рука была осязаема, она сжимала его горло так крепко, что не возникало даже сомнений - он здесь. Этот монстр, безликий и ужасный. Страх забирался под кожу, добираясь до самого сердца. Внутри все холодело до такой степени, словно Флорис голым вышел зимой на улицу, только вот он даже во сне знал, что это не так, а значит - нет способа согреться. Негде спрятаться, никак не спастись.
И тогда он кричал. Ему так казалось, ведь на самом деле страх перерезал ему голосовые связки. Страх парализовывал, не давая сбежать. Флорис принадлежал страху и лишь одному ему. И некому было его спасти.
Он просыпался в слезах на простыни, пропитанной потом. Он не помнил толком, что видел во снах, но он и не хотел вспоминать. Он помнил лишь ощущение безысходности, но и этого хватало, чтобы не захотеть спать снова. Но, к сожалению, он засыпал. Не всегда, но рано или поздно это все равно происходило, и тогда все повторялось заново.
И так было день за днём, ночь за ночью
Предыдущая ночь была по-своему хороша, он понимал это теперь. Предыдущую ночь он почти не спал, а значит - не видел кошмаров. Сегодня же измождённый организм решил взять свое, словно бы не понимая, что так будет только хуже.
И Флорис уснул. Он не знал, сколько спал, потому что не помнил, когда уснул, а когда проснулся мог лишь тяжело дышать, тупо пялясь в темноту перед и над собой невидящим взглядом.
Господи, он устал. Он так устал, он больше не может, это его уничтожает. Однажды он не сможет проснуться вовсе.
И он кричит. Не осознавая, что делает это, оникричмитпроато чтобы понять - он ещё жив. Его голос не отняли, как и его жизнь. Эта ночь ужасна, но он все ещё жив. Ты только дыши, брат, дыши. Все будет хорошо.
Он снова ложится на кровать. Менять простынь нет никаких сил, да и не думает он об этом сейчас. Он переворачивается набок и сворачивается клубочком. Последнее время он плачет так часто, как наверно даже в детстве не плакал.
Это неприятно. Это проявление слабости. Собственные слабость и никчемность давят сверху бетонной плитой, но что он может? Он и правда слаб и никчемен. Он может лишь плакать.
[nick]Floris van der Bour[/nick][status]не могу курить яйца[/status][icon]http://funkyimg.com/i/2SpRG.gif[/icon][lz]<b>NPC <a href="http://arkhamhorror.ru/viewtopic.php?id=375#p81738">Флорис ван де Бур, 33</a>.</b> человек, пророк культа "Самого Дагона Сын", писатель-тунеядец с вредными пристрастиями и внезапным сынкой-корзинкой[/lz]